Year of the snake.

 Encomendándome a Santa Fabiola. 

Todo el universo conspira para mí.

West End Girl.

Deranged, that's the word. But not for me.

C. Marzal

Salmodiaba en un torpe español, quizás aprendido

en las lejanas aulas europeas, tantos años atrás,

y en otros viajes, tantos, por aquel Continente.

No sé si el mal de altura de la ciudad de Cuzco,

o tal vez sus palabras, o la larga bebida,

o quién sabe qué importunos fantasmas, otorgaron

un ámbito asfixiante a nuestra charla,

como si al avanzar en su relato, un demonio moral

tomara cuerpo en mí para ofenderme.

Por si a alguien interesa y por si ofende a alguien,

esto fue lo que dijo aquel borracho en Cuzco:

Escúchame, español; si no lo has hecho,

no sabes qué es vivir. Y no lo has hecho.

Hay que desmemoriarse de todo y de uno mismo en adelante,

matar en ti la vida que has fundado. No me entiendes.

En el viaje no importan las ciudades, los climas extranjeros,

los hijos que te nazcan en mujeres de paso nada importan.

Hay mujeres, hay climas, hay hijos y ciudades

aunque te quedes quieto allí donde naciste.

Lo que importa en el viaje es saberse en el viaje,

desde ningún lugar hacia ninguna parte, de nuevo en el camino.

Pero tú aún no lo sabes.

Pero tú aún no lo has hecho.

Pero tú aún no has vivido.

Un monólogo sobre mayo

Y encima, es mayo.

Y ya sabes cómo me siento sobre mayo. Me recuerda al mayo anterior y al pasado.

A cuando nadie era quien tenía que ser. 

Hacía más calor y las calles pesaban menos.

La primavera se dejaba ver y el sueño era más ligero.

La promesa del verano era tan incierta y seguíamos bailando

Como si los días no fueran finitos.

Como si no tuviéramos que hablar del final.

Por eso te digo que no me sentó nada bien. Porque encima

era Mayo. 

Du tust mir nie mehr weh - AMK

Ich bin ein Mensch, der außer dir kaum Liebe kennt. 

Und ich bin ein Mensch, der außer dir kaum Liebe kennt.

Luna llena

 And the pink Moon, coming directly from my blindness window, she’s trying to tell me something. Susurra por debajo de la colombe. 

Así como vino se fue. 

Libra Cáncer Cáncer

 

Qué delirio. 

I saw my life branching out before me like the green fig tree in the story. From the tip of every branch, like a fat purple fig, a wonderful future beckoned and winked. One fig was a husband and a happy home and children, and another fig was a famous poet and another fig was a brilliant professor, and another fig was Ee Gee, the amazing editor, and another fig was Europe and Africa and South America, and another fig was Constantin and Socrates and Attila and a pack of other lovers with queer names and offbeat professions, and another fig was an Olympic lady crew champion, and beyond and above these figs were many more figs I couldn't quite make out. I saw myself sitting in the crotch of this fig tree, starving to death, just because I couldn't make up my mind which of the figs I would choose. I wanted each and every one of them, but choosing one meant losing all the rest, and, as I sat there, unable to decide, the figs began to wrinkle and go black, and, one by one, they plopped to the ground at my feet.

Sylvia Plath. 

DtMF

 ¿Es posible haberse vuelto la más latina de todas desde que me mudé a Canadá?

YOW

 No acompaña nada que el día que se cumple un mes de esta aventura canadiense, lleve tan mal el sentimiento de "miembro fantasma" en el anular izquierdo. Porque aquí, siguiendo igualmente la moda de palacio, se lleva en la zurda, así que tampoco desentona. O quizás sí, porque pocos canadienses se casan.

En cualquier caso, se esperan hoy 10 centímetros de nieve y hay, efectivamente, ventisca que hace que el el vaho se congele en la bufanda. 

Todo blanco, todo apacible.

¿Oh, quién tiene un blog a estas alturas?

Ninguno de los seguros que he visto hoy cubre el daño preexistente de un corazón roto. Suena a idea de libro japonés. Es lo que suena en spoti. Las historias por capítulos aislados son las mejores (¿no son todas así?)

Soy realista con el egoísmo que motiva este pushing back. No, no en voz alta.

Jamasla

Parece que siempre acaba volviendo. ¿O es que nunca se fue?

Negación.

En mi casa de chicas no hay tristeza. Todo es transparente y vívido porque los días se sienten completos en sí mismos y no como una masa. 

No hay omisiones. Ni silencios ni daño. 

Mojo dojo casa haus.

Hay que ver cómo son de paralelas las dos historias que me atormentan. De retroalimentan y me dejan exhausta sin saber quién soy.

Autoconvicción

No necesito finance 6'5 trust fund blue eyes para valer algo ni creer que soy extraordinaria. ¿Aspiro a más de verdad? ¿Es conformismo conmigo misma? Este es un proyecto sólido, no me siento enclaustrada.

Es puro capitalismo aspiracional.

Medran os días

Medran os días e con eles as raiolas tímidas dun alba grisáceo.

You take the man out of the city, not the city out of the man 

E-pal

 Hoy la cana despuntó como un recuerdo preciso de una mala cura. Estoy, además, somatizando otras cuestiones más.

Falsa nostalgia identitaria

It seems to be a cope mechanism. Retrotraerse a un pasado que no viví, a una vida que no fue mía. O es que es un recuerdo muy primario y profundo que se deforma hasta incrustarse en el espacio donde falta lo equivalente. También puede ser un patrón de recogimiento mental hacia algo familiar según la niña interior. 

A veces también analizo el hecho de que X6610379H era un salvavidas y que todos dependíamos de esa combinación de cifras. Y no se me va de la cabeza.

I just want to be a girl.

And live a girl's dream with an aesthetic house. Delving into books for becoming more interesting. Dressing with intention for that job. Having time for a chai latte in a quaint coffee shop. Having dates at inconspicuous restaurants. Watching uncanny films.