Spell

 

Y aún así, parece que todo sigue igual, que el manto oscuro que todo lo cubre me está ahogando. Si antes era organza ceniza, ahora es terciopelo calamitoso y plúmbeo. No deja pasar la luz... Sucumbo ante la inalterabilidad de los hechos. En apariencia cristalina, el agua está estancada y el fondo de la fuente es negro, no se mueve, no se mueve, no se mueve no. ¿Qué imagen hacia el exterior? ¿Qué red está desplegada? El espejo es inflexivo, es agudo, es punzante.

Drexler

No salgo del bucle de los 4:28 minutos de Sanar, con sus reflexivos 38 segundos de silencio al final. Podría cantarla de memoria cien veces, como un mantra. A veces llorando, a veces con rabia, a veces deseando que se cumpliera ya lo que vaticina porque es una experiencia universal y nadie ha muerto de un corazón roto. Al contrario, solo prepara para que se vuelva a quebrar otra vez. Tiene una tremenda cicatriz, con una esperanza sincera de poder llenarla de oro y que por lo menos sea bonita.

Glück

 

Year of the snake.

 Encomendándome a Santa Fabiola. 

Todo el universo conspira para mí.

West End Girl.

Deranged, that's the word. But not for me.

C. Marzal

Salmodiaba en un torpe español, quizás aprendido

en las lejanas aulas europeas, tantos años atrás,

y en otros viajes, tantos, por aquel Continente.

No sé si el mal de altura de la ciudad de Cuzco,

o tal vez sus palabras, o la larga bebida,

o quién sabe qué importunos fantasmas, otorgaron

un ámbito asfixiante a nuestra charla,

como si al avanzar en su relato, un demonio moral

tomara cuerpo en mí para ofenderme.

Por si a alguien interesa y por si ofende a alguien,

esto fue lo que dijo aquel borracho en Cuzco:

Escúchame, español; si no lo has hecho,

no sabes qué es vivir. Y no lo has hecho.

Hay que desmemoriarse de todo y de uno mismo en adelante,

matar en ti la vida que has fundado. No me entiendes.

En el viaje no importan las ciudades, los climas extranjeros,

los hijos que te nazcan en mujeres de paso nada importan.

Hay mujeres, hay climas, hay hijos y ciudades

aunque te quedes quieto allí donde naciste.

Lo que importa en el viaje es saberse en el viaje,

desde ningún lugar hacia ninguna parte, de nuevo en el camino.

Pero tú aún no lo sabes.

Pero tú aún no lo has hecho.

Pero tú aún no has vivido.

Un monólogo sobre mayo

Y encima, es mayo.

Y ya sabes cómo me siento sobre mayo. Me recuerda al mayo anterior y al pasado.

A cuando nadie era quien tenía que ser. 

Hacía más calor y las calles pesaban menos.

La primavera se dejaba ver y el sueño era más ligero.

La promesa del verano era tan incierta y seguíamos bailando

Como si los días no fueran finitos.

Como si no tuviéramos que hablar del final.

Por eso te digo que no me sentó nada bien. Porque encima

era Mayo. 

Du tust mir nie mehr weh - AMK

Ich bin ein Mensch, der außer dir kaum Liebe kennt. 

Und ich bin ein Mensch, der außer dir kaum Liebe kennt.

Luna llena

 And the pink Moon, coming directly from my blindness window, she’s trying to tell me something. Susurra por debajo de la colombe. 

Así como vino se fue. 

Libra Cáncer Cáncer

 

Qué delirio. 

I saw my life branching out before me like the green fig tree in the story. From the tip of every branch, like a fat purple fig, a wonderful future beckoned and winked. One fig was a husband and a happy home and children, and another fig was a famous poet and another fig was a brilliant professor, and another fig was Ee Gee, the amazing editor, and another fig was Europe and Africa and South America, and another fig was Constantin and Socrates and Attila and a pack of other lovers with queer names and offbeat professions, and another fig was an Olympic lady crew champion, and beyond and above these figs were many more figs I couldn't quite make out. I saw myself sitting in the crotch of this fig tree, starving to death, just because I couldn't make up my mind which of the figs I would choose. I wanted each and every one of them, but choosing one meant losing all the rest, and, as I sat there, unable to decide, the figs began to wrinkle and go black, and, one by one, they plopped to the ground at my feet.

Sylvia Plath. 

DtMF

 ¿Es posible haberse vuelto la más latina de todas desde que me mudé a Canadá?

YOW

 No acompaña nada que el día que se cumple un mes de esta aventura canadiense, lleve tan mal el sentimiento de "miembro fantasma" en el anular izquierdo. Porque aquí, siguiendo igualmente la moda de palacio, se lleva en la zurda, así que tampoco desentona. O quizás sí, porque pocos canadienses se casan.

En cualquier caso, se esperan hoy 10 centímetros de nieve y hay, efectivamente, ventisca que hace que el el vaho se congele en la bufanda. 

Todo blanco, todo apacible.

¿Oh, quién tiene un blog a estas alturas?

Ninguno de los seguros que he visto hoy cubre el daño preexistente de un corazón roto. Suena a idea de libro japonés. Es lo que suena en spoti. Las historias por capítulos aislados son las mejores (¿no son todas así?)

Soy realista con el egoísmo que motiva este pushing back. No, no en voz alta.

Jamasla

Parece que siempre acaba volviendo. ¿O es que nunca se fue?

Negación.

En mi casa de chicas no hay tristeza. Todo es transparente y vívido porque los días se sienten completos en sí mismos y no como una masa. 

No hay omisiones. Ni silencios ni daño. 

Mojo dojo casa haus.

Hay que ver cómo son de paralelas las dos historias que me atormentan. De retroalimentan y me dejan exhausta sin saber quién soy.

Autoconvicción

No necesito finance 6'5 trust fund blue eyes para valer algo ni creer que soy extraordinaria. ¿Aspiro a más de verdad? ¿Es conformismo conmigo misma? Este es un proyecto sólido, no me siento enclaustrada.

Es puro capitalismo aspiracional.

Medran os días

Medran os días e con eles as raiolas tímidas dun alba grisáceo.

You take the man out of the city, not the city out of the man