tesoro divino juventud

Según esta teoría, la realidad es que únicamente llevo cinco años en este mundo de mayores. Oh, tenía cinco años cuando estrenaron Barbie en El Cascanueces. ¿Regresión? ¿Paralelismo vital? También tenía cinco años cuando el mundo cambió para siempre. 

Así que ahora decreto esto, estoy recuperando lo que me gustaba, escribir, tiempo lento. Y de abrirme a otros pasatiempos que intuyo me habrían gustado también o que siento que encajan con lo que quiero proyectar. Ballet, latín y griego antiguo (no te pierdas Aoidimoi), la biología porque esa curiosidad sigue ahí, la arquitectura y, desde luego, nunca se ha ido, el espacio exterior. Yo quería ser astronauta y arqueóloga y no me dejaron estudiar física con 10 años porque se me iba a fundir la cabeza (sic). Así que coleccionaba conchas y plantaba calas y secaba algas y hacía té de piedras.

Estoy siendo absolutamente carne de la nostalgia. Nostos es hogar. Algia está relacionado con el dolor. 

Vamos~

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Suddenly I see...

¿Qué he hecho? He visto Barbie en el Cascanueces, volviendo a la pequeña yo de cinco años. ¡Qué regalo! Sintiendo esta nostalgia de un mundo que ya no existe, de una desconocida Nueva York en otoño, esa de los 90 que claramente no es mía. También animado por haber comenzado, eventualmente, a ver SATC, momento cumbre en la cultura de toda mujer blanca occidental, al parecer.

Tengo el pelo con cuatro hilos de luna, pero no dejo de asombrarme con el reflejo cobrizo y natural que tiene en general. Y lo largo que está. Todo memoria y vivencias.

Además de que el vocabulario de fenómenos atmosféricos en francés siempre me tiene un subtono poético añadido. Ese tonnerre, foudre, orage, grêle, éclair Lleno de fuerza, que me mueve por dentro también.

Sigo asombrada por los atardeceres de esta parte del mundo, tan majestuosos, tan naranjas, ese mi color en ese mi mes en ese mi otoño mental.

Y lo mejor de todo es poder seguir cultivando esta rama de higuera tan artística pero tan natural. Inundada de arte y creación, intentando exponerme lo más que puedo a este rayonnement de todo lo que es bello en todas su formas, en danza, en escritura, en poesía, en pintura, en música. Ay. El calzado rojo de la Carson. Todo eso está siendo mi salvación de este descenso a la locura. Es la creación la que nos mantiene unidos en los dos planos. ¡Qué suerte poder siquiera ver ese atisbo de a dónde me transporta! Y en todas las bifucaciones abiertas por los idiomas, que hace que se sienta todo incluso algo más caótico.

El año pasado estaba en medio de la rhapsodie d'automne, después de haber comido pizzas en el Giulia's de Elgin St, con las otras dos chicas superpoderosas. Totally unaware del abismo que se iba a volver a abrir.

Y ahora, más perdida que nunca, sin ruta, sin mapa, sin brújula, yendo en espiral. Spinning.

«La única regla del viaje es: no vuelvas como te fuiste. Vuelve diferente».
[Anne Carson]

Post pi minute

Entrando en esta recta final de la década más boulversante hasta ahora conocida, todo es echar la vista atrás. 

Es estar dentro de una vorágine marítima, una ola fortísima que me arrastra hacia adentro y hacia abajo, ahogándome y revolcándome. Resaca de mar, violenta y arrolladora. Y al mismo tiempo es estar en una nube de niebla, finísima, pero densa, que inunda cada alvéolo.

Même dans un cœur brisé quelques rayons se glissent. Pero no es kintsugi.

Pol 3.14 dijo que no está demostrado que yo tenga que morir. 

Y otro año que los melocotones de Calanda me quedan en la memoria. Sereno arcobaleno dà dolore al dolore.

3.1415926 + 0.0001

Wild geese - Mary Oliver

You do not have to be good.
You do not have to walk on your knees
for a hundred miles through the desert repenting.
You only have to let the soft animal of your body
love what it loves.
Tell me about despair, yours, and I will tell you mine.
Meanwhile the world goes on.
Meanwhile the sun and the clear pebbles of the rain
are moving across the landscapes,
over the prairies and the deep trees,
the mountains and the rivers.
Meanwhile the wild geese, high in the clean blue air,
are heading home again.
Whoever you are, no matter how lonely,
the world offers itself to your imagination,
calls to you like the wild geese, harsh and exciting -
over and over announcing your place
in the family of things.

https://www.youtube.com/watch?v=lfayiBoaXE8

Esos gansos salvajes son, sin lugar a dudas, canadienses.

Son solo tres cosas.

 

MEMENTO VIVERE

Not just to exist, not just to survive. But to really live. To feel deeply, cry loudly, love messily. Life isn't meant to be tiptoed through.

You weren't born to just endure. You're here to feel it all.

Sartre

Aquel que quiere ser amado debe querer la libertad del otro, porque de ella emerge el amor, si lo someto, se vuelve objeto, y de un objeto no puedo recibir amor.

 

 Until Death, 

all defeats

are psychological.

Spell

 

Y aún así, parece que todo sigue igual, que el manto oscuro que todo lo cubre me está ahogando. Si antes era organza ceniza, ahora es terciopelo calamitoso y plúmbeo. No deja pasar la luz... Sucumbo ante la inalterabilidad de los hechos. En apariencia cristalina, el agua está estancada y el fondo de la fuente es negro, no se mueve, no se mueve, no se mueve no. ¿Qué imagen hacia el exterior? ¿Qué red está desplegada? El espejo es inflexivo, es agudo, es punzante.

Drexler

No salgo del bucle de los 4:28 minutos de Sanar, con sus reflexivos 38 segundos de silencio al final. Podría cantarla de memoria cien veces, como un mantra. A veces llorando, a veces con rabia, a veces deseando que se cumpliera ya lo que vaticina porque es una experiencia universal y nadie ha muerto de un corazón roto. Al contrario, solo prepara para que se vuelva a quebrar otra vez. Tiene una tremenda cicatriz, con una esperanza sincera de poder llenarla de oro y que por lo menos sea bonita.

Glück

 

Year of the snake.

 Encomendándome a Santa Fabiola. 

Todo el universo conspira para mí.

West End Girl.

Deranged, that's the word. But not for me.

C. Marzal

Salmodiaba en un torpe español, quizás aprendido

en las lejanas aulas europeas, tantos años atrás,

y en otros viajes, tantos, por aquel Continente.

No sé si el mal de altura de la ciudad de Cuzco,

o tal vez sus palabras, o la larga bebida,

o quién sabe qué importunos fantasmas, otorgaron

un ámbito asfixiante a nuestra charla,

como si al avanzar en su relato, un demonio moral

tomara cuerpo en mí para ofenderme.

Por si a alguien interesa y por si ofende a alguien,

esto fue lo que dijo aquel borracho en Cuzco:

Escúchame, español; si no lo has hecho,

no sabes qué es vivir. Y no lo has hecho.

Hay que desmemoriarse de todo y de uno mismo en adelante,

matar en ti la vida que has fundado. No me entiendes.

En el viaje no importan las ciudades, los climas extranjeros,

los hijos que te nazcan en mujeres de paso nada importan.

Hay mujeres, hay climas, hay hijos y ciudades

aunque te quedes quieto allí donde naciste.

Lo que importa en el viaje es saberse en el viaje,

desde ningún lugar hacia ninguna parte, de nuevo en el camino.

Pero tú aún no lo sabes.

Pero tú aún no lo has hecho.

Pero tú aún no has vivido.

Un monólogo sobre mayo

Y encima, es mayo.

Y ya sabes cómo me siento sobre mayo. Me recuerda al mayo anterior y al pasado.

A cuando nadie era quien tenía que ser. 

Hacía más calor y las calles pesaban menos.

La primavera se dejaba ver y el sueño era más ligero.

La promesa del verano era tan incierta y seguíamos bailando

Como si los días no fueran finitos.

Como si no tuviéramos que hablar del final.

Por eso te digo que no me sentó nada bien. Porque encima

era Mayo. 

Du tust mir nie mehr weh - AMK

Ich bin ein Mensch, der außer dir kaum Liebe kennt. 

Und ich bin ein Mensch, der außer dir kaum Liebe kennt.